Estou com saudade dos pequenos detalhes, do que é raro, do que não se pode entender. Estou com saudade de ter saudade quando não se fazia necessário.
O porvir é assustador e não tenho pra onde correr, onde me esconder. Quando eu era menor o travisseiro absorvia minhas ideias à noite, os monstros podiam me assustar mas não tinha problema porque era só colocar o cobertor na cabeça e iam todos embora. Mas quando eu era menor era só o escuro e as sombras de fora, não haviam as de dentro.
Estou com saudade de amar inocente, de amar simplesmente, de querer só o bem. Estou com saudade de não perceber intenções, de não ver nos olhos de todos o que há além da retina.
Estou com saudade de mim. Me fechei dentro de algum caderno, junto com os meus mais puros sentimentos. E agora não sei qual foi a página que me deixei, ando procurando por mim.
Estou com saudade da poesia da minha alma, do lirismo leve. Meus pensamentos densos estão pesando, por isso estou com dor de cabeça.
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